Так мало прожито так много жаль

Художник

Смотри он будет рисовать картину
Уже нанес на полотно грунт
Смотри как он надменно держит спину
Готовясь рассыпать на холсте красок бунт
Закатом палевым стоит любуется
В руках желание в глазах печаль
Листва опавшая с травой целуется
Так мало прожито так много жаль
Смотри он открывает краски
В одно мгновенье прерывая долгий плен
А в тюбиках давно нет яркой сказки
Она засохла превратилась в тлен
И кисть посыпалась ресницей тонкой
Масло вытекло из пузырька
И на холсте пустеней звонкою
Белеет черная тоска
Он думал что всегда успеет
Он строил дом растил детей
Лечил жену которая болеет
И прятал деньги от чужих людей
Закатом палевым стоит любуется
В руках желанье в глазах печаль
Листва опавшая с травой целуется
Так мало прожито так много жаль

// Дельфин, Глубина Резкости.

Крысолов, за котрым мы идём давно ослеп. Но мы не хотим себе в этом признаться.

Армия любви давно мародёрствует и насилует местное население.

Пылающие звёзды надо мной не дают места морали в груди.

Наши гробы давно сгнили. А нас там всё нет.

Цвет траура не чёрный. Цвет траура жёлто-красный.

Нелинейность осознаня. С какого-то момента труднее воспринимать, что кто-то может быть лучше. Другим - но не лучше.

Несчастье рождает мудреуов-некромантов. Счастье - паладинов. Последнее встречается реже.

Лучше возвращаться живым и на щите, чем мёртвым и под щитом.

Судьбы - НЕТ. Ты моя судьба, значит тебя нет. А если ты есть, то значит нет меня.

Время - лекарь. Но мы не любим докторов.

Одиночество дарит много знаний. Много знаний - много печали.

Революция - смена одного идиотизма другим. При уме не бывает революций. Но при уме не бывает и гениальности.

Жизнь - игра. Игра с огнём. Огонь можно погасить, но у него нельзя выиграть.

Любящая душа сгорает. Бывают души - атомные реакторы. Они убивают всё своим излучением на десятки лет. Бывают - пороха - они убивают детонацией за доли секунды. Бывают дрова - горят недолго и не очень жарко. Особенно полезны для большинства.

Христа распяли не римляне. А мы. И нам всем с тех пор воздаётся.

Если, то...

Мы все палачи. Кто-то казнит себя, кто-то других, кто-то своё осознание того, что он палач.

Жив ли я, когда на меня не смотрят? Может быть я лишь иллюзия вот этой кошки, которая смотрит на меня сейчас, рождённый с готовыми воспоминаниями?

"Эта музыка будет вечной, если я заменю батарейку..."

Достоверность информации, вероятность истинности, возможность... Реальная жизнь проникает в логику. Дьявологика...

Факелы у трона бросают тень от короля. Но не на короля.

Топтать грязными сапогами это небо как-то неловко. Но мы же сильные... Нам можно...

Дождь с грозой кого-то очищают, кого-то убивают.

"Долго ждём, всё ходили грязные, оттого сделались похожие. А под дождём
оказались разные. Большинство-то - честные, хорошие"...

"Все пчёлы таскали мёд, и только одна, маленькая, честная и вредная - дёготь."

Истина - в вине. Значит, водка - концентрат истины. Но бывают и суррогаты. Можно отравиться.

Если аттак скилл равен нулю у обоих, то при дефенсе даже в единичку бой может длиться вечно.

Когда человек (в_тайне?'в тайне':'') стыдится своей деятельности он переходит на сленг.

Хорошо, что земля круглая. Плохо, что с океанами. Я бы хотел сесть на Кольцевую железнодорожную и...

Принцип неопределённости востприятия: Нет стимуляторов (женщин, наркотиков, увечений, ...), которые одновременно бы расширяли восприятие, и углубляли бы его.

А если чередовать?

Так на ZX-Speccy получали больше двух цветов в клетке 8x8.

Летом. Гроза. Как давно. Как далеко.

Чем толще становишься, тем глубже. А тянет наверх.

Мутная вода плотнее чистой.

Гюрза. Кобра. Гремучка. Гадюка. Сравните по вредоносности с ужом, полозом..

А-я-я-я-й, убили негра... А вы видели человека, раскатанного по асфальту гусеницами БМП? А вы видели, сколько крови может вылиться из брюха простреленного водителя КамАЗа? А вас держали на прицеле взведённого "калаша" дрожащими пальцами? Но и зомби могут играть в бескетбол. А вот воскресить нас некому. Потому даже самые отмороженые, но бывшие "там", иногда, нервничают на открытых со всех сторон местах...

LSD... Ещё одна легенда о Восприятии.

Дюк Ньюкем must die.

"ВСЕЛЕННАЯ НЕ ТЕРПИТ ПУСТОТЫ".

Жертвоприношение редко стоит своих жертв.

"Много дивного на свете". "Жизнь забавна".

Дети не хотят ничего пропустить.

"Все мы гости в этом мире. Пора домой."

Чем больше у тебя руки, тем меньше хочется о них помнить. Чем больше крылья, тем сильнее их рвёт ветер. Чем больше знаешь, тем больше ценишь незнание...

Каждый звук, каждый блик, каждый вздох может породить целую Вселенную. Но обычно - маленькую...

Перед боем лучше, если солнце светит в спину.

Мелодия воспринимается только целиком, а не по звукам. Возможно, мой бред не воспринимается.

Два человека помотрели в окно. Один увидел грязь, другой - звёзды..."

Каждый из нас идёт в свой Икстлан. Но К.К. шёл в другую сторону.

И снова тёплый дождь... Почему-то его так хочется зимой и он так раздражает летом...

"Кто-то дуло наводит на невинную грудь. Пусть былое уходит. Пусть придёт что-нибудь".

А Калифорния дремлет... "Рио-де-жанейро, хрустальная мечта моего детства..."

Я и раньше был при крыльев паре
Что казались продолженьем плеч
И разящий смертоносный меч
Обнажал я в огненном ударе

А XXI-й век в разгаре. Грусто быть динозавром...

"Она не хочет вот беда, выходить за него, А он мужчина, хоть куда, он служил с ФВО..."

Мне не кажется ли, что это перебор?

Я бы подарил тебе всё. Но мёртвым не нужны подарки. А воскреснуть из всех нас пока смог только один. И тот тот "с помощю папы"...

А ты бы хотел обладать молнией?

А тебе приходилось думать о себе то, что о тебе не думали?

Седой волос - след молнии. Что меняется в человеке с каждым новым седым волосом? Как складываются заряды?

Знаешь, что чувствуешь, когда в твоего бегущего друга градом летят пули? Не о том, чтоб он выжил, а о том, что если он будет ранен, а не убит сразу, то тебе придётся его тащить на себе. А он весит в полтора раза тяжелее тебя...

Почему я думаю, что я родился и вырос в этом мире, когда всего пара штрихов так легко убивает эту веру?

Жизнь - это движение по грязи от рождения к смерти. Кто-то бежит вперёд, забрызгивая грязью окружающих. Кто-то пытается остановиться и не идти дальше и его засасывает трясина. Есть ли оптимальная скорость?

Меня однажды спросили "во что может верить убийца". Я не смог ответить, во что верю я...

Тень моя меня спросила
И её услышал я
Для чего мне столько силы
Коль душа есть у меня

А ты падал с высоты 800м на металлолом?

"Фанданго", "Бегущая по волнам"... Спустя 20 лет не хочу их перечитывать... Боюсь...

На крыше мира поутру
Адский скрипач начинает игру
И звуки из скрипки его
Тянут нас всех на мира дно

"По чём рыба?"

Я не согласен с тем, что память - меч
О нет! Всего лишь ножны. А клинок
Способный дать нам жизненный урок
То наши чувства. Лишь они умеют сечь

Я мчусь в поднебесье словно белая молния. Неутомимые крылья несут меня туда, где кипит жестокая битва. Там гибнут мои товарищи. Я вряд ли смогу им помочь, ибо силы слишком неравны, но и оставить их я не могу. Это ли не мечта настоящего разящего ангела - погибнуть в бою? Я не верю в посмертие, хотя иногда и приходят в голову мысли - а вдруг что-то такое там будет? Но размышлять некогда. Я вламываюсь в строй демонов, окруживших моих друзей. Летит пух с моих крыльев, с лука срываются стрелы, неся смерть в ряды врагов. Лук у меня отменный, замоленный самыми высокими архангелами и многие воины Сатаны испытали на себе остроту его стрел-молний. Но мой, поначалу неожиданный, натиск захлёбывается. Всё-таки их очень много. Всё тело покрывают раны, перья из белоснежных превратились в алые от крови. Я прорвался к своим только ради того, чтобы погибнуть вместе с ними. Вот ошеломительный удар какой-то тёмной магии и сознание блекнет. Всё становится каким-то безлико-светлым. Похоже, что на этот раз я отлетался. Грустно, как мало я успел. Как много я не увидел. Но я дорого продал свою жизнь. Силы небесные всё же победят, сомнений в этом уже нет. Но сколько ангелов уйдёт вслед за мной? Этого я уже не узнаю. Глаза уже слепит предсмертная муть. Забавно. Я не раз слышал, что перед смертью ангел видит тёмный провал внизу, и через него идёт дорога в посмертие... Я тоже сейчас вижу нечто подобное... Или это предсмертные галлюцинации?... И меня туда затягивает... Но даже бороться нет ни сил ни желания... И уже когда сознание пылало адским огнём, я в последнее мнгновенье, вдруг всё вспомнил!!!...
[...]
Я лежал на чём-то твёрдом и пытался собрать себя по кусочкам. Мысленно, естественно. Сознание было чётким и ясным, но с памятью были некоторые проблемы. Я, например, почти не помнил, что со мной случилось. Открыл глаза. Больничная палата. Так, вспоминаю... Я вломился в группу вражеских истребителей, пойдя на помощь нашим. Они были из какого-то другого полка, и силы были очень неравны. Я не смог пройти мимо. Ещё на пределе дальности я, кажется, сбил одну вражескую машину, и ещё пару уже в свалке. Потом мерзкое верещание системы предупреждения о захвате моей машины удар кде-то слева. Как в замедленном кино медленно отвалилось левое крыло, хлестануло топливо, руки сами потянулись к рукояткам катапульты. А вот дальше - темнота. Похоже, накрыли второй ракетой. Но, раз я жив, значит, катапульта успела сработать... И, судя по ощущениям, со мной всё в порядке... Руки, ноги на месте, голова на плечах. Только бы меня снова пустили летать! Не представляю жизнь без неба!!! А вот и доктор идёт...

"Пpи пеpеутомлении (мозг голодает, нуждается в востановлении), изменяется пpоводимость каналов нейpостpуктуpы мозга. Следовательно повышается энтpопия системы. Поэтому потоки импульсов начинают задевать соседние каналы и задевают естественно и область слухового воспpиятия. Так как паpазитные импульсные потоки хаотичны (не ассоцииpуются) относительно слухового опыта, то они и кажутся шумом. Может ктото слышал музыку? )) То же самое можно говоpить и о зpительных галюнах пpи пеpеутомлении. А давление тут непpичем, хотя и может быть следствием пеpеутомления."

О да... Наркотики способны взор затмить...
Любовь и ненависть. Слепящие как дым
Но невозможно эти чувста запретить
И мы влюбляемся, мы ненавидим, мы горим...

"И се конь блед и сидящий на нем, имя ему Смерть. // Откровение, VI, 8"

Еще Юнг в "психотипах" писал, что чаще всего в психологи идут старые девы, и маменькины сыночки...

Свобода - всгда надо спрашивать "от кого?", а не "от чего?"...

У меня было сорок фамилий,
У меня было семь паспортов,
Меня семьдесят женщин любили,
У меня было двести врагов.
Но я не жалею!

Сколько я ни старался,
Сколько я ни стремился -
Все равно, чтоб подраться,
Кто-нибудь находился.

И хоть путь мой и длинен и долог,
И хоть я заслужил похвалу -
Обо мне не напишут некролог
На последней странице в углу.
Но я не жалею!

Сколько я ни стремился,
Сколько я ни старался, -
Кто-нибудь находился -
И я с ним напивался.

И хотя во во все светлое верил -
Например, в наш советский народ, -
Но не поставят мне памятник в сквере
Где-нибудь у Петровских ворот.
Но я не жалею!

Сколько я ни старался,
Сколько я ни стремился -
Все равно я спивался,
Все равно я катился.

Сочиняю я песни о драмах
И о жизни карманных воров, -
Мое имя не встретишь в рекламах
Популярных эстрадных певцов.
Но я не жалею!

Сколько я ни старался,
Сколько я ни стремился, -
Я всегда попадался -
И все время садился.

Говорят, что на место все станет.
Бросить пить?.. Видно, мне не судьба, -
Но меня все равно не отчеканят
На монетах заместо герба.
Но я не жалею!

Так зачем мне стараться?
Так зачем мне стремиться?
Чтоб во всем разобраться -
Нужно сильно напиться!

// Высоцкий, 1963

М.Фрай не раз повторял(и) - "Надежда - групое чувство".

Но почему-то я снова и снова думаю, что надежда - это то, что отличает живых от живущих.

Хотя не я первым сказал - "Пока живу - надеюсь"...
Dum spiro - spere...
На латыни это даже созвучно.
Живу - spiro, надеюсь - spere...

Но... "Не сотвори себе Кумира - он не обрушит свод небес."

Но и тут всё от нас, ведь, зависит... "Надежда - мать дураков, что не мешает ей быть прекрасной любовницей смелых.".

"Уснуть, и видеть сны"... Как просто, как заманчиво... Как необратимо...

Скорее ему жаль не столько того, что было, а того, что что-то может не повториться из того, что было, а было очень хорошо...
Прошу извинить мне подобную дерзость писать за него...
Просто во мне эта его особенность болезненно отзывается - я не могу не откликнуться, хоть вопрос не ко мне!

Кстати, не стоит, мне кажется, на подобных постах внимать уж очень глубоко!!! Я знаю, порой они пишутся в таком состоянии, что кажется, что это бред! Правда, гениальность, говорят, нередко сплетается с бредом... Кто знает, однако, полагаю, не здесь, а здесь больше боли (ИМХО).

Пожалуйста! ...
уууух!! Уж не думала, что нашему форуму дадут такую оценку (он
отдельно от авиабазы вообще-то в целом).

Постоянное посещение базы явно повысит мой интелектуальный уровень.Хорошие тут вещи.

А тебе Крон много жаль из того что прожито?

Да, Натка почти права.
Прошлым я не живу в том смысле, чтобы жалеть о чём-то прожитом.
А вот о несбывшемся - это да, бывает...

Просто снова не спится...

...

Ну почему мы так одиноки?

"На волоске судьба твоя"... Но судьбы нет. Ну и пусть себе висит, не оторвётся...

Предчувствие. Оно более известно, чем предзнание...

Не пора ли "строить крематорий"? А, "сильные духом"?

Существует ли тайный враг? Сперва кажется, что да. Потом, что нет. Потом начинаешь сомневаться...

Время разбрасывать кирпичи?

Любить и ненавидеть. Это не то же, что любить ненавидеть или ненавидеть любить.

В равновесие можно придти, либо когда тебя ни куда не тянет, либо когда тебя тянет во все стороны одинаково. Первое проще, второе реальнее...

А жизнь - как попугай... "Всё пройдёт, и это тоже". Достало.

"А на кухне синим цветком горит газ". Доброе утро! "Всё это слышно по радио"...

"А срока было сорок сороков"... Но почему так мало стелящихся полей?? Но - я люблю, и значит, я живу!

Брызги шампанского как пламень звёзд.

А закат как расплав в пене тучь. Единственная звезда, и та уходит за горизонт...

Белый шум, розовый хаос... Математика жизни...

"Я поднял рюкзак и зашагал прочь, покачивая головой. Очередной урок для тебя. Только из-за того, что первый встречный оказался из другого пространства, не думай, что он в чем-то тебя мудрее или что он может сделать что-нибудь лучше, чем ты сам. Смертный или бессмертный, человек всегда останется только результатом того, чему он научился."

Аркада (Arcade) - в изначальной игровой терминологии игра, где игроку противодействует куча тупых объектов, управляемых компьютером. Понятно, что сейчас под это определение почти любая подходит, но раньше это были в основном леталки/ездилки/бродилки в стиле "убей их всех".

Я на паузу ставлю реальность
Запуская музыку бреда

...Глубина-глубина, я не твой...

В час испытаний под ногами зыбоко
А небо твердью режет наши лбы
Любой вопрос в ответ даёт ошибку
И не уйти так просто от судьбы
[...]
И от себя никак не уберечься
В любом побеге кроется обман
И хочется порою нам отвлечься
И мыслей сдуть с голов своих дурман

"Есть люди, похожие на звезды: мы иногда восхищаемся их светом, не замечая того, что опоздали на много лет. Есть люди, похожие на полную луну: они светят ярче всех звезд в небе, но всегда отраженным светом. Остальные напоминают ночные облака: в одиночестве они чуть мерцают по краям, но гасят любое сияние, если их много."

Но кто сказал, что лишь любовь
Способна двигать нами сквозь невзгоды
И ненависть сжигать способна кровь
И видеть вдаль нам позволяя через годы...

.

Нет я не знаю, я не знаю
Из-за чего вскипают нервы
И почему уж нет резервов
Крови, по венам мчащей прочь
Я только помню, как однажды
Луна плыла над облаками
И были мы и были с нами
Земля и небо, день и ночь

И было солнце
и были тучи
И мы с тобою
на обрыве жизни крутом
И ветер встречный
и горы-кручи
Но каждый думал
лишь о наболевшем своём

.

Вот, посмотрите, виском на стволе
Он курок нажимает весенней капелью
Вот она, на своём ярко-рыжем коне
Мчится прочь, убегая от зимней метели

.

"Царевна? Лягушка!"

"Ну и забава у людей - убить двух белых лебедей"...

А тебе доводилось восхищаться своим бредом при температуре за 40 по Цельсию? Кстати, на днях ему 300 лет исполнилось... Как время летит...

Что такое осень? Это когда стражники слепы, и охраняют слепого...

Что такое мысли? Это когда из души получается компост.

Что такое бред? Это когда ну и вот.

А тебе доводилось восхищаться собой?


"Снова брошен в окна лунный свет,
Дом мой сонный серебром одет
Лунной кисти не достичь глубин -
Эту бездну знаю я один
Все, все как вчера
Но без тебя...
Ревность, жалость, словно заодно,
Птицей скорби падаю на дно"

"Не привыкать до первой крови драться,
Когда пробьют в последний раз часы...
Но, господа, как хочется стреляться
Среди берёзок средней полосы."

Чёрт, перечитал и не верю, что я писал всё это... Надо будет как-нибудь продолжить

Balancer>Чёрт, перечитал и не верю, что я писал всё это...

"I never travel without my diary. I need something sensational to read in the train" - "Я никогда не путешествую без своего дневника. Люблю, знаете ли, почитать что-нибудь ошеломляющее в дороге" (с)Оскар Уайлд, перевод мой.

Время... что значит - время?
Песчинки бегут ручьем...
Мы все слишком твердо знали,
Что рано иль поздно - умрем

Избавит нас смерть от потери,
Любви или друга утрат...
Вот только для нас, бессмертных,
Песчинки в ручье - стоят.

Зима сменяется летом,
За годом проходит год...
Но мы неподвластны времени.
Сковал нас бессмертья лед.

Лед можно разбить ударом
Бессмертного можно - убить
Завещано нам недаром
Наш мыслей сосуд хранить.

Я выжил на поле боя,
Там где погиб мой клан
Меня считали героем,
А я умирал - от ран.

Но смерть не дала избавленья
И новый я встретил восход
Узнав что в одно мгновенье
Часы потеряли ход.

Узнал и о Предсказаньи,
О Часе, Который Ждет.
О том что в одно мгновенье -
Растает бессмертья лед.

Balancer>>Чёрт, перечитал и не верю, что я писал всё это...

Jstar>"I never travel without my diary. I need something sensational to read in the train" - "Я никогда не путешествую без своего дневника. Люблю, знаете ли, почитать что-нибудь ошеломляющее в дороге" (с)Оскар Уайлд, перевод мой.

))))))замечательно!)))))))

"Джин и тоник", "Зимовье зверей"

Он ревновал ее к дождю
И укрывал джинсовой курткой
Ее июневые кудри,
А зонтик прижимал к локтю.

День дожидался темноты,
Жизнь начиналась с середины,
И закрывали магазины
Свои разнузданные1 рты.

Ветра стояли на своем,
Шатая цепь священнодейства,
И пошлое Адмиралтейство
Сдавало ангелов в наем,

Но вместо звезд их берегли
Два добрых духа Джин и Тоник,
И мир, казалось, в них утонет,
Едва дотронувшись земли...

Припев:
А мне казалось,
А мне казалось,
Что белая зависть - не грех,
Что черная зависть - не дым.
И мне не писалось,
Мне не писалось,
Мне в эту ночь не писалось, -
Я привыкал быть великим немым.

Он ревновал ее к богам
И прятал под мостом от неба,
А голуби просили хлеба
И разбивались за стаканы.

Плоть несло, и дух опять
Штормил в девятибалльном танце -
От невозможности остаться
До невозможности унять.

И вечер длинных папирос
Линял муниципальным цветом,
И сфинксов он пугал ответом
На каждый каверзный вопрос.

И, видно, не забавы для -
По венам кровь против теченья.
Миг тормозов, развал-схожденье2,
И снова - твердая земля.

Припев:
А мне казалось,
А мне все казалось,
Что белая зависть - не блеф,
Что черная зависть - не дым.
И мне не писалось,
Мне опять не писалось,
Не пелось и не писалось, -
Я привыкал быть великим немым.

И отступил девятый вал,
И растворил свой сахар в дымке...
К стихам, к Довлатову, к "Ордынке"
Он вдохновенно ревновал,

Но вместо рифм бежали вслед
Два юных сфинкса Джин и Тоник,
И воздух был упрям и тонок,
Впитав рассеянный рассвет.

Alesandro>"Джин и тоник", "Зимовье зверей"

Одна из любимых моих песен...

Боюсь показаться невоспитанным (вернее навлечь на себя гнев модеров), но некоторые из стихов кажутся мне откровенным бредом. Бессвязным бредом. Красивые слова не скрасят бреда, вот возьмите того же Пушкина, у него все связано. Все имеет смысл. А вот, например, один из ваших:

>Избавит нас смерть от потери,
>Любви или друга утрат...
>Вот только для нас, бессмертных,
>Песчинки в ручье - стоят.

>Но вместо рифм бежали вслед
>Два юных сфинкса Джин и Тоник,
>И воздух был упрям и тонок,
>Впитав рассеянный рассвет.

Это, простите, бредятина. Не понимаю, чего вы в ней нашли? Есть же нормальные стихи. Была у меня книжка одного мужика, который был в своем роде учителем Пушкина. Он еще написал в ней своего рода эпиграф "Ученику, который превзошел учителя". Не помню я его фамилии, но стихи у него классные были.

Метафора на метафоре и метафорой погоняет. Автор пытается дуть мыльные пузыри, я бы так назвал. Красиво, а толку нет.

AGRESSOR>Была у меня книжка одного мужика, который был в своем роде учителем Пушкина. Он еще написал в ней своего рода эпиграф "Ученику, который превзошел учителя". Не помню я его фамилии, но стихи у него классные были.

Жуковский его фамилия А слова эти он написал на рукописи "Руслана и Людмилы", прочитав творение, насколько я помню.
А вообще очень часто не в смысле суть, а в настроении. Как вот большинство народу слушает (и я в своё время слушал), например, Стинга - слова многим непонятны, но общая атмосфера... бальзам для измученной души.

AGRESSOR>Боюсь показаться невоспитанным (вернее навлечь на себя гнев модеров), но некоторые из стихов кажутся мне откровенным бредом. Бессвязным бредом.

У тебя ещё всё впереди. Главное - не останавливайся Если уж даже я, 100% левополушарный дошёл до прелести иного "несвязного бреда"...

А вот, например, один из ваших:

>>Избавит нас смерть от потери,
>>Любви или друга утрат...
>>Вот только для нас, бессмертных,
>>Песчинки в ручье - стоят.

AGRESSOR>Это, простите, бредятина.

Ну вот, чуть что - сразу критика. Я, все-таки, не Пушкин. Я вообще не поэт, а микроэлектронщик и программист ).

Ладно, Крон, не обижайся. Просто как-то странно звучат такие стихи. Стихи должны нести все-таки какую-то смысловую нагрузку, не так ли. А не быть просто набором красивых и не всегда хорошо зарифмованных словес. В том и тяжесть написания стиха, а так, простите, не очень сложно стихотворствовать. Я, конечно, по скудоумию своему и на такое не сподвигнусь, но, прочитав того же Пушкина, все-таки вывел для себя некий идеал. Вот, Роман, ты попробуй, напиши стихотворение, излагающее не какое-то аморфное настроение или метафору, а хотя бы очередной прожитый день. Не обязательно его выкладывать, просто для себя. Наверное, поймешь разницу (хотя, если нравится свой стиль, плюнь на мой совет).

Jstar, Стинг - это все-таки музыка, она берет нотами. А стихи, они должны брать смыслом (каждый-то по-разному читает). Нельзя сравнивать песни и стихи, хотя это и очень связанные понятия. Я высказываю свое мнение и прошу никого не обижаться. Кстати, ты прав, действительно это Жуковский. Меня склероз мучает!

[ 19-04-2003: Message edited by: AGRESSOR ]